In der kleinen Küche riecht es nach angebratener Butter. Immer und seit Ida denken kann. Sie steht vor dem Fenster und blickt durch das dreckige Fliegengitter, das sie vor vielen Jahren gemeinsam mit ihrer Großmutter angebracht hat. „Na Idakind, was ist los?”, ihre Oma steht hinter ihr. „Nichts, ich hab nur gerade daran gedacht, wie wir das angeklebt haben.” – „Das ist aber schon ein paar Donnerstage…
